MATAR

Aprendo muito cedo
a arte de matar.
A formiga se presta
a meu aprendizado.
Tão simples, triturá-la
no trêmulo caminho.
Agora duas. Três.
Milhares de formigas
morrendo, ressuscitam
para morrer de novo
no ofício a ser cumprido.
Intercepto o carreiro,
esmago o formigueiro,
instauro, deus, o pânico,
e sem fervor agrícola,
sem divertir-me, seco,
exercito o poder
de sumário extermínio,
até que a ferroada
na perna me revolta
contra o iníquo protesto
da que não quis morrer
ou cobra sua morte
ferindo a divindade.

A dor insuportável

faz-me esquecer o rito

da vingança devida

já nem me acode o invento

de supermortes para

imolar ao infinito

 imoladas formigas.

Qual outra pena, máxima,

poderia infligir-lhes,

se eu mesmo peno e pulo

nesse queimar danado?

Um deus infante chora 

sua impotência. Chora

a traição da formiga

à sorte das formigas

traçada pelos deuses.

Carlos Drummond de Andrade, Boitempo II, Menino Antigo